Г. Шенгели
ДИСТРОФИЯ
Юных скликает Победа,
Мне же – болезни рука
Песенкой бледного бреда
Трогает вены виска.

Жидкой берлинской лазурью
Жалкие жилки полны
Под алебастровой хмурью,
Втертой в висок тишины.

Небо, намеренно голо,
Веет холодным огнем:
Белой облаткой ментола
Белое солнце на нем.

И мировым напряженьем
Стынет апрельская синь
Над непонятным скольженьем
Уличных плоских пустынь.

Это – цыганской цингою
Смерть ворожит надо мной,
Вечно звенящей серьгою
В мочке повиснув ушной.

Бродишь бездомным фантомом,
Тенью безмолвной кружишь,
Отдан холодным истомам
Под сталактитами крыш...
1943

Предыдущее    Следующее    Содержание