Как прорезающийся зуб,
Как расправляющийся вывих,
Встают стихи. Привычно груб
И всё ж мучителен прорыв их...

Коню стоялому под стать,
Гремя, мундштук янтарный гложешь,
Когда не знаешь, что писать,
А не писать никак не можешь.

Я не терплю таких минут,
Таких бесцельных вожделений,
Когда лемурами встают
Туманы, сумраки и тени.

О, если б взвиться на дыбы
Под этим небом, вечно хмурым,
И ускакать, – с копыт лемурам
Кидая черные бобы!