Свистит неделя за неделей,
И вновь к чертям уходит год,
И сохлый шелест асфоделей
От книг листаемых плывет.

Готов к последнему ночлегу,
У ямы черной на краю,
Уже я не гляжу на Вегу,
На синеглазую мою.

Пускай она в созвездьи Лиры
К весне готовит хор Лирид
И, плавя бедные сапфиры,
С другим ребенком говорит.

Ей он , быть может, не изменит –
И недопетое мое
Для Афродиты песней вспенит,
Мне искупив небытие!